No acostumbro compartir mucha poesía por aquí y no es porque no me guste, al contrario, es un género admirable y que disfruto, pero tengo esa costumbre de dar todo por sentado y asumir que es poco lo que tengo para contribuir en ese género, ya que mis poetas favoritos son bastante conocidos. Aún así, hoy quiero pecar de poco original y compartir a un autor maravilloso, extremadamente talentoso y con una vida admirable, pese a lo corta que fue. Además, siento un aprecio particular por él ya que fue uno de los poetas peruanos más representativos de su época y ha pasado a la inmortalidad como el hombre que tuvo el genio para plasmar en sus versos los sentimientos humanos más profundos.
César Vallejo nos dejó pronto, apenas pasados los cuarenta años y poco más, pero en el poco tiempo que estuvo con nosotros, publicó una serie de escritos impresionantes. Mis favoritos son sus poemas, y si tuviera que quedarme con uno, ese sería Los Heraldos Negros, perteneciente a uno de sus primeros poemarios, publicado en Lima en 1918 con el mismo nombre. Creo que lo que más me atrae de este poema en particular es que toca una fibra sensible del ser humano, una que todos compartimos, independientemente de nuestros lugares de origen y nuestras circunstancias. ¿Quién no se ha cuestionado su existencia? El por qué estamos aquí, el significado del dolor y esos golpes a los que nos somete la vida una y otra vez sin que lleguemos a comprender del todo las razones. Y al final nos quedamos con esa sensación de que, sin importar cuánto pensemos en ello, es poco lo que sabemos.
Comparto entonces este hermoso poema, para que lo disfruten una vez más quienes ya lo conocen y, quienes no, se animen a descubrir la obra de este bardo inmortal. Además, dejo el video en el que podrán oír la lectura del poema en la voz de un talentoso artista nacional, Manuelcha Prado.
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Hay golpes en la vida, tan fuertes... ¡Yo no sé!
Golpes como del odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en el alma. ¡Yo no sé!
Son pocos; pero son. Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán tal vez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.
Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el Destino blasfema.
Estos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.
Y el hombre. Pobre. ¡Pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.
Hay golpes en la vida, tan fuertes. ¡Yo no sé!
